Ludovico Silva.

In vino veritas.

K.-Franz Kafka

Franz Kafka era bien oscuro, impenetrable y mentiroso. Si Max brod, es verdad. No me importa lo que en su biografia haya dicho su homosexual amigo. El castillo es asfixiante, burocratica y existencialmente hablando, no importa cuanto del rollo judio tenga, es principalmente una oda a la ansiedad y a la angustia de vivir.

Cuando yo estaba como en primer año de bachillerato mi papa me dijo que habian dos libros que no debia leer nunca, "El castillo" de Kafka y "El ser y la nada" de Sartre. Bueno, ahi mismo empezo mi enfermiza relación con Kafka -Sartre no tanto, es super dificil- buscaba todo lo que hubiece, leía todo lo posible para prepararme para ese libro prohibido. El tiempo paso, y lo acepto, el miedo pudo un poco mas hasta que empeze la universidad, ahi fue inevitable. Lei una de mis novelas preferidas, me dio de todo, pero sobretodo me desespero. Me encanta ese no-final, y si, aunque mucho hubiecemos perdido, opino que su obra se debio quemar -si, mr.Brod ud. puso la torta por egoista-. Nadie esta todavia preparado para entender a esta gran letra, digo hombre.

Poemas no encontre en ningun sitio, pero hay unos aforismos que escribio por ahi en Zürau.
Los recomiendo.

Saludos, hasta la proxima.

Franz Kafka.

quien mas?

J.-Julio Cortazar

Cortazar es argentino y es como una versión gaucha de Prometeo; es el mejor cuentista que he leído, me gusta mas incluso que ese otro grande (traducido por el) E.A.Poe. El que no lea Rayuela no merece mucho de esta vida,lo digo en serio. Y la "autopista al sur" se merece mil premios.

La primera vez que trate de leer Rayuela me la presto una amiga y leí una pagina y se la regrese, no pude con ese absurdo literario; ahora, la segunda vez lo hice por amor, no por amor al autor sino por amor a Helena, ella lo empezo a leer así que yo decidi que lo mejor que yo podia hacer era leerlo para así tener un excusa para hablar con Helena de literatura. Así fue, por fin logre hablar con el amor de mi vida acerca del otro amor de mi vida, fue increible. En el camino me di cuenta que muchos somos sin querer Oliveira y la Maga, con nuestros rollos y locuras, con nuestros absurdos; cuando termine el libro (primero que Helena) la ame mucho mas, pero ella se quedo en el Sena y yo vine a quedar loco en un sanatorio argentino.
Gracias por esa gran lectura, y gracias por estar tanto tiempo perdiendo tu tiempo conmigo, te amo siempre.
ahh...la Helena de este post no es la de Troya, es la de Jobito.
te quiero,muchas gracias. Este post es para ti, tu sabes quien eres!

para leer a cortazar busquenlo ustedes, conseguirlo es mas divertido. Creanlo.

Julio Cortazar

Grande...

I.- Isidore Ducasse (Conde de Lautremont)

El grande conde de Lautremont fue Uruguayo de nacimiento, pero frances por convicción. Se invento un nombre para escribir uno de los poemarios mas aplastantes de la historia, y que conste que dada la dificultad de ubicacion en las librerias nacionales no lo he leido completo. Nuestro misterioso conde escribe ese inmenso poema (canto) para asustarnos por los siglos de los siglos, amen; y que así sea. Murio joven y misteriosamente, como debe ser.

El conde de lautremont llega a mis manos atraves del gran Albert Camus en su libro "El hombre rebelde" en el que Camus expone extraordinariamente las dotes rebelde-filosoficas de nuestro poeta en cuestión. Yo tengo un libro (que me robé, de la biblioteca de mi tio Cesar en Valencia), que es una antologia de poetas franceses contemporaneos, una edicion antigua evidentemente y, a falta de poeta para mi tan aburrida letra "I" empeze a hojear el libro, por eso de la preferencia casi racista a los poetas franceses, para dar con este quijote del horror, leí parte del poema, un canto hermoso al mar y su magnificencia mortuoria y me enganche.
Poniendo de lado las teorias, Albert Camus no se equivoco, Lautremont era un gran poeta rebelde; y para que dudarlo si Camus no se equivoca nunca.

Aqui una parte de este gran poema:

Hay que dejarse crecer las uñas durante quince días. Entonces, qué grato resulta arrebatar brutalmente de su lecho a un niño que aún no tiene vello sobre el labio superior y, con los ojos muy abiertos, hacer como si se le pasara suavemente la mano por la frente, llevando hacia atrás sus hermosos cabellos. Inmediatamente después, en el momento en que menos lo espera, hundir las largas uñas en su tierno pecho, pero evitando que muera, pues si murieran, no contaríamos más adelante con el aspecto de sus miserias. Luego se le sorbe la sangre lamiendo sus heridas, y durante ese tiempo, que debería tener la duración de la eternidad, el niño llora. No hay nada tan agradable como su sangre, obtenida del modo que acabo de referir, y bien caliente todavía, a no ser por sus lágrimas, amargas como la sal. Hombre, ¿nunca has probado el sabor de tu sangre, cuando por accidente te has cortado un dedo? Es deliciosa ¿no es cierto?, porque no tiene ningún sabor. Además, ¿no recuerdas el día que, en medio de lúgubres reflexiones, llevabas la mano formando una concavidad hasta tu rostro enfermizo empapado por algo que caía de tus ojos; la cual mano se dirigía luego fatalmente hacia la boca que bebía a largos sorbos, en esa copa trémula, como los dientes del alumno que mira de soslayo a aquel que nació para oprimirlo, las lágrimas? Son deliciosas, ¿no es cierto?, porque tienen el sabor del vinagre. Se dirían las lágrimas de la que ama apasionadamente; pero las lágrimas del niño dan más placer al paladar. El niño no traiciona pues todavía no conoce el mal, mientras la que ama apasionadamente acaba por traicionar, tarde o temprano...lo que adivino por analogía, aunque ignoro qué son la amistad y el amor (y es probable que nunca los acepte, por lo menos de parte de la raza humana). Y ya que tu sangre y tus lágrimas no te disgustan , aliméntate, aliméntate con confianza de las lágrimas y la sangre del adolescente. Tenle vendados los ojos mientras tú desgarras su carne palpitante; y después de haber oído por largas horas sus gritos sublimes, similares a los estertores penetrantes que lanzan en una batalla las gargantas de los heridos en agonía, te apartarás de pronto como un alud, y te precipitarás desde la habitación vecina, simulando acudir en su ayuda. Le soltarás las manos de venas y nervios hinchados, permitirás que vean nuevamente sus ojos despavoridos , y te pondrás otra vez a lamer sus lágrimas y su sangre. ¡Qué auténtico es entonces el arrepentimiento! La chispa divina que existe en nosotros y que sólo muy pocas veces se revela, aparece demasiado tarde. Cómo rebosa el corazón al poder consolar al inocente a quién se ha hecho tanto daño: “Adolescente que acabas de sufrir dolores crueles, ¿quién ha sido capaz de cometer en ti un crimen que no sé cómo calificar? ¡desdichado de ti! ¡Cómo debes sufrir! ¡Si lo supiera tu madre, no estaría ella más cerca de la muerte, tan detestada por los culpables, de cuánto lo estoy yo ahora. ¡Ay! ¿Qué son entonces, el bien y el mal? ¿Son acaso la misma cosa que testimonia nuestra furibunda impotencia y el ardiente deseo de alcanzar el infinito por cualesquier medios, por insensatos que fueren? ¿O bien son dos cosas distintas? Si...es mejor que sean la misma cosa...porque de no ser así ¿Qué me ocurrirá el día del Juicio Final? Sagrado rostro, es el mismo que acaba de quebrar tus huesos y desgarrar esa carne que cuelga de diversos sitios de tu cuerpo. ¿Es acaso un delirio de mi razón enferma, es acaso un instinto secreto que escapa al control de mis razonamientos, y similar al del águila que desgarra su presa, lo que me ha impulsado a cometer este crimen? ¡Y con todo yo he sufrido a la par de mi víctima! Adolescente, perdóname. Cuando hayamos abandonado esta vida efímera, quiero que ambos formemos un único ser, tu boca íntimamente unida a la mía. Pero aún así mi castigo no será completo. Tendrás, además, que desgarrarme sin detenerte nunca, con los dientes y las uñas a la vez. Adornaré mi cuerpo con guirnaldas perfumadas para este holocausto expiatorio ; y entonces sufriremos los dos, yo por ser desgraciado, tú por desgarrarme...con mi boca unida a la tuya. ¡Oh, adolescente de cabellos rubios, de ojos tan dulces! ¿Harás ahora lo que te pido? Quiero que lo hagas a pesar tuyo, para que mi conciencia vuelva a ser feliz”. Después de hablar en estos términos, habrás hecho daño a un ser humano, pero al mismo tiempo serás amado por él; es la mayor dicha que pueda concebirse. Más adelante podrás internarlo en un hospital, porque el lisiado no podrá ganarse la vida. Un día te llamarán magnánimo, y las coronas de laurel y las medallas de oro esparcidas sobre el gran sepulcro ocultarán tus pies descalzos al rostro del viejo. ¡Oh tú, cuyo crimen no quiero escribir en esta página que consagra la santidad del crimen!, me consta que tu perdón fue inmenso como el universo. En cuanto a mí, todavía existo.

Hasta la proxima letra, disculpen la tardanza.

Isidore Ducasse (Conde de Lautremont).

H.- Vicente Huidobro

Vicente Huidobro se parece a los modernistas, incluso creo que es uno de ellos, pero en LSD. las imagenes Huidobrescas son traidas por el desde el principio de los dias, desde la sabia primera del primer arbol; Vicente Huidobro es recordar que existen los arbolas, los animales y las lagrimas, es poesía mas poesía, poesía poesía, como su poema...

Recuerdo que cuando empece a leer poesía, hace ya un buen tiempo, el hermano de mi novia me dio un libro cuyo nombre era ALTAZOR, tanto impacto me causo ese nombre alguna vez escuchado, que me sente en el sillon y me dispuse a leer ese increible libro de una vez, esta demas decir que no termine ahi ni mucho menos ese dia, lo que si termine ese dia fue el exelente prologo escrito por Gabriel Jiménez Eman y los tres primeros capitulos del poemario, que exelencia de poesía, creo que me obsesione con el libro en cuestion y estuve leyendo hasta que me dormi.
Vicente me recuerda a mi cuando llegaba de madrugada borracho a escribir poemas cuando tenia 16 años, claro con un saco mas de estilo que las sandeces que yo dejaba en el papel.

Aqui un par de sus poemas:


Aeroplano

Una cruz
se ha venido al suelo

Un grito quebró las ventanas
Y todos se inclinan

sobre el último aeroplano

El viento
que había limpiado el aire
Naufragó en las primeras olas
La vibración
persiste aún
sobre las nubes

Y el tambor
llama a alguien
Que nadie conoce

Palabras

tras los árboles

La linterna que alguien agitaba
era una bandera
Alumbra tanto como el sol

Pero los gritos que atraviesan los techos

no son de rebeldía

A pesar de los muros que sepultan

LA CRUZ DEL SUR

Es el único avión

que subsiste

Noche

Sobre la nieve se oye resbalar la noche

La canción caía de los árboles
Y tras la niebla daban voces

De una mirada encendí mi cigarro

Cada vez que abro los labios
Inundo de nubes el vacío
En el puerto
Los mástiles están llenos de nidos

Y el viento
gime entre las alas de los pájaros

LAS OLAS MECEN EL NAVÍ0 MUERTO

Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos

hasta la proxima letra.

Vicente Huidobro

La caricatura es de Picasso, eran buenos amigos creo..

G.-Georgie (J.L.Borges)

Borges es dios, dios no existe, pero si, Borges es dios.

y no creo que haya mas nada que decir, todos tenemos exelentes anecdotas de el, y los invito a que me dejen anecdotas de Borges en los coments para hacer esto un poco mas interactivo...
Por cierto esta es la trampa numero 2, lo puse en la "G" porque sus amigos le decian Georgie.

Borges fue mi camino de vuelta al mundo de la lectura, y eso hay que venerarlo. Su gracia al escribir sobrepasa limites en mi mente...es un catalogo de lectura, un maestro para mi..y creo que estoy enamorado de el.

aqui un para de sus poemas:

Los espejos
Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosadel ébano
sutil cuya tersura repite como un sueño
la blancurade un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña
veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.

El sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?.

georgie...

Con el se me terminan las palabras...

F.-Macedonio Fernandez

Macedonio Fernandez es una de esas lecturas exquisitas e incomprensibles con las que siempre nos topamos, aparte de eso, que ya es mas que suficiente, Macedonio tiene un nombre hermosisimo y es amigo de Borges (si, los poetas nunca mueran; juegan entre ellos a jugar con nosotros), y a la mama de Borges, según tengo entendido, no le agradaba mucho el señor Fernandez. Es de esos escritores a los que llegas casualmente por que tanta magnificencía no puede ser encontrada solo con intenciones; o sea, Macedonio es de esos poetas de los que lees en algun sitio que es admirado por un escritor que a su vez tu admiras, increible no? el camino de la poesía es así.

Macedonio es el primer poema que me aprendi de memoria, es un poeta con el que cometi el error de leer primero al prologo que a el, es un libro que aunque nunca esta entre mis libros de mesa de noche, esta inevitalemete congestionando mi mente dia a dia. Macedonio, al igual que muchos mas le tiene pavor a la muerte -la de el y, la de la amada- su poesía me pone a la noche hecha pedazos en el bolsillo de mi camisa, me habla del tiempo de una manera en la que de verdad no quiero entenderlo; Macedonio Fernandez, gracias y saludos a Borges, dile que me disculpe el retraso en este humilde diccionario.

Aqui un par de sus hermosos poemas:


CREÍA YO
No a todo alcanza Amor, pues que no puedo
romper el gajo con que Muerte toca.
Mas poco Muerte puede
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte puede, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que Muerte rige a Vida; Amor a Muerte.

HAY UN MORIR
No me lleves a sombras de la muerte
Adonde se hará sombra mi vida,
Donde sólo se vive el haber sido.
No quiero el vivir del recuerdo.
Dame otros días como éstos de la vida.
Oh no tan pronto hagas
De mí un ausente
Y el ausente de mí.
¡Que no te lleves mi Hoy!
Quisiera estarme todavía en mí.

Hay un morir si de unos ojos
Se voltea la mirada de amor
Y queda sólo el mirar del vivir.
Es el mirar de sombras de la Muerte.
No es Muerte la libadora de mejillas,
Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.

Hasta la proxima letra, un abrazo nocturno.

Macedonio Fernandez.

E.-Paul Eluard

Paul Eluard es un poeta nuevo para mi, no por eso es menos importante en mi vida. Es simplemente otro gran descubrimiento poético,y si no me equivoco pertenecio a la camada surrealista parisina y a la revolucion que esta causo en el mundo. Fue el primer esposo de GALA, y formo parte de los primeros grupos dadaistas.

Paul Eluard es un poeta que aterriza en mi vida despues de la resaca o durante la resaca dominguera; un compañero me regalo un libro de poemas suyos despues de una noche de cerveza, vino e insoportable- para los demas- charla literaria. Paul Eluard me cayo del cielo porque estaba falto de "E" en mi diccionario. Este grande de la poesía tiene un hermoso y muy femenino poema sobre la libertad, y (sigo yo con esto) hermosisimos poemas sobre la noche el tiempo y la noche. Temas de mi preferencia.

Aqui un par de sus poemas:

LA ENAMORADA
Ella vive de pie sobre mis párpados
Sus cabellos están entre los míos
Tiene la forma exacta de mis manos
Y el color de mis ojos que la miran
Ella se hunde entre mi propia sombra
Como una piedra en el azul del cielo.

Ella tiene los ojos siempre abiertos
Y me impide dormir con su mirada
A plena luz sus sueños luminosos
Hacen evaporar todos los soles
Sus sueños me hacen sollozar reír
Y hablar sin tener nada que decir...

EL ESPEJO DE UN MOMENTODisipa el día,
Muestra a los hombres las imágenes desligadas de la apariencia,
Quita a los hombres la posibilidad de distraerse,
Es duro como la piedra,
La piedra informe,
La piedra del movimiento y de la vista,
Y tiene tal resplandor que todas las armaduras y todas las máscaras
quedan falseadas.
Lo que la mano ha tomado ni siquiera se digna tomar la forma
de la mano,
Lo que ha sido comprendido ya no existe,
El pájaro se ha confundido con el viento,
El cielo con su verdad,
El hombre con su realidad.

Hasta la proxima letra,un gran abrazo. Sobretodo al maestro Freddy Castillo por regalarme a este gran poeta...

Paul Eluard

D.-Eliseo Diego

Eliseo pertenece al grupo de exelentes poetas que formaben parte de la revista ORIGENES, de la que también formaban parte Lezama Lima y Justo Rodriguez Santos, una menudez.
Su poesia recuerda un poco al absurdo metaforico lo cual es exelente y, tiene un poema que pondria muy celoso a NIETZSCHE- mata a Dios incontables veces-. Y hermosos poemas sobre el tiempo y la noche.

Eliseo Diego llego a mi casualmente, como debe ser. Lo descubri en un libro que compre por un nombre ajeno-LEZAMA- y mientras leía a LEZAMA descubria detras de el y, no tan escondido, a Eliseo Diego.
Gracias LEZAMA siempre causa de consecuencias increibles.
Y gracias Eliseo tu lento tiempo y arapienta noche me acompañan en mis experimentos metafisicos.

Aqui un par de sus poemas:

La noche

La noche es el abrigo de un pobre,que cuelga, desgarrado y espeso,en un rincon oscuro.
A travéz de sus rotos se filtra el resplandor magnífico del fogón, y lo conmueven las ráfagas de la fiesta lejana y la voz profunda del sirviente que dio al pobre de comer.
Llega un momento en que recogerá despacio su abrigo, cuando descienda entre los emplomados vidrios, la luz al polvillo de oro en el rincón.

Con un gesto

El gato mira con sus ojos de oro, pero no dice nada.
El perro, en cambio, aúlla incansable.
La muerte acaricia al gato y le concede siete dones.
Al perro lo enloquece con un gesto.


Hasta la proxima letra,un abrazo fuerte.

Eliseo Diego

Grande,grande.

CH.-Charles Baudelaire

Voy a recurrir a una pequeña trampa, la primera del diccionario; para que Baudelaire haga uso de su merecido puesto en este diccionario, hare uso de una particularidad de nuestra lengua, la letra "CH". Con esa letra empieza su nombre no?
Charles baudelaire de los MALDITOS el mas famoso, la celebridad mas grande de la poesia maldita gracias a sus flores malignas, por supuesto que con el permiso de RIMBAUD y sus iluminaciones; Baudelaire es un maestro, aparte de poeta fue critico de arte y un gran ensayista; asi que no tenerlo aqui seria injusto con el, conmigo y con ustedes, por eso aqui esta.

Mi mama una vez llego de caracas con "LAS FLORES DEL MAL" en su cartera; era para mi y, hasta el dia de hoy se lo agradezco. Es un poemario que no cansa, es uno de esos libros infinitos que siempre tienen una nueva pagina, Baudelaire es para mi el inicio de un camino hermoso, el camino de la poesia infinita. Y se lo agradezco con mi corazon.

Aqui un par de sus poemas:

El gato

Ven, hermoso gato, sobre mi pecho amoroso: retiene las garras de tus patas y déjame sumergir en tus hermosos ojos, en los que se mezclan el metal y el ágata.

Cuando mis dedos acarician a su antojo, tu cabeza y tu lomo elástico, y mi mano se embriaga con el placer de palpar tu cuerpo eléctrico, veo a mi mujer en espíritu; su mirada, como la tuya, amable bestia, profunda y fría, como un dardo hiende y corta, y, de los pies a la cabeza, un aire sutil, un peligroso perfume, flota alrededor de su cuerpo moreno.

La destruccion

A mis costados, sin cesar, se agita el Demonio; flota alrededor mío como un aire impalpable; lo aspiro y siento que abrasa mis pulmones y los llena de un deseo eterno y culpable.

A veces toma (conoce mi gran amor por el Arte) la forma de la más seductora de las mujeres y, bajo especioso pretexto de aburrimiento, acostumbra mis labios a filtros infames.

Me conduce así lejos de la mirada de Dios, jadeante y rendido de fatiga, en medio de las llanuras del Hastío, profundas y desiertas, y lanza a mis ojos llenos de confusión ¡vestidos manchados, heridas abiertas y el parto sangriento de la Destrucción!

Hasta la proxima letra,saludos.

Charles Baudelaire.

la primera foto es de NADAR, padre de la fotografia.

C.-Rafael Cadenas

Sigo dandole largas a Baudelaire que pense ocuparia la letra "C" por su nombre, Charles, pero decidi que podria esperar y por lo que veo hoy mi amigo Baudelaire accedio de nuevo al retraso en este diccionario, supongo que penso que vale la pena.
El protagonista de hoy es un gran escritor Venezolano, un GRANDISIMO poeta. Me parece que Cadenas se ha ganado su lugar en los tres primeros puestos de este diccionario porque es un poeta que te hace sentir lo que el siente, porque ves las imagenes de sus poemas con una familiaridad increible, porque su depresion en el destierro la vives de principio a fin asi estes sentado en tu sofa. Poesia para fracasados de medio tiempo.

Cadenas para mi es la causa de una buena tertulia, la excusa perfecta para la conversa, el final de una noche roja y el principio de un dia amarillo, reseco.
Cadenas huele a vino tinto, a DERROTA y a AMANTE.
A Cadenas lo entendi y lo lei de un tiron, me dio lo que nunca me atrevi a pensar solo, lo que me oculta la noche.

un par de su poemas, espero los disfruten tanto como yo:

Combate


Estoy frente a mi adversario.

Lo miro, cuento la distancia entre él y yo, doy un salto. Con mi mano abierta a modo de sable lo cruzo, lo corto, lo derribo, rápidamente. Veo su traje en el suelo, las manchas de sangre, la huella de las caídas; él no está en ninguna parte y yo me desespero.

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Vives piel adentro.
Ignoras que ser significa:
alcanzable.

Hasta laproxima letra. un abrazo,espero que la disfruten.