jueves, 22 de marzo de 2007

H.- Vicente Huidobro

Vicente Huidobro se parece a los modernistas, incluso creo que es uno de ellos, pero en LSD. las imagenes Huidobrescas son traidas por el desde el principio de los dias, desde la sabia primera del primer arbol; Vicente Huidobro es recordar que existen los arbolas, los animales y las lagrimas, es poesía mas poesía, poesía poesía, como su poema...

Recuerdo que cuando empece a leer poesía, hace ya un buen tiempo, el hermano de mi novia me dio un libro cuyo nombre era ALTAZOR, tanto impacto me causo ese nombre alguna vez escuchado, que me sente en el sillon y me dispuse a leer ese increible libro de una vez, esta demas decir que no termine ahi ni mucho menos ese dia, lo que si termine ese dia fue el exelente prologo escrito por Gabriel Jiménez Eman y los tres primeros capitulos del poemario, que exelencia de poesía, creo que me obsesione con el libro en cuestion y estuve leyendo hasta que me dormi.
Vicente me recuerda a mi cuando llegaba de madrugada borracho a escribir poemas cuando tenia 16 años, claro con un saco mas de estilo que las sandeces que yo dejaba en el papel.

Aqui un par de sus poemas:


Aeroplano


Una cruz
se ha venido al suelo

Un grito quebró las ventanas
Y todos se inclinan

sobre el último aeroplano

El viento
que había limpiado el aire
Naufragó en las primeras olas
La vibración
persiste aún
sobre las nubes

Y el tambor
llama a alguien
Que nadie conoce

Palabras

tras los árboles

La linterna que alguien agitaba
era una bandera
Alumbra tanto como el sol

Pero los gritos que atraviesan los techos

no son de rebeldía

A pesar de los muros que sepultan

LA CRUZ DEL SUR

Es el único avión

que subsiste




Noche


Sobre la nieve se oye resbalar la noche

La canción caía de los árboles
Y tras la niebla daban voces

De una mirada encendí mi cigarro

Cada vez que abro los labios
Inundo de nubes el vacío
En el puerto
Los mástiles están llenos de nidos

Y el viento
gime entre las alas de los pájaros

LAS OLAS MECEN EL NAVÍ0 MUERTO

Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos

hasta la proxima letra.

lunes, 19 de marzo de 2007

Vicente Huidobro




La caricatura es de Picasso, eran buenos amigos creo..

jueves, 1 de marzo de 2007

G.-Georgie (J.L.Borges)

Borges es dios, dios no existe, pero si, Borges es dios.

y no creo que haya mas nada que decir, todos tenemos exelentes anecdotas de el, y los invito a que me dejen anecdotas de Borges en los coments para hacer esto un poco mas interactivo...
Por cierto esta es la trampa numero 2, lo puse en la "G" porque sus amigos le decian Georgie.

Borges fue mi camino de vuelta al mundo de la lectura, y eso hay que venerarlo. Su gracia al escribir sobrepasa limites en mi mente...es un catalogo de lectura, un maestro para mi..y creo que estoy enamorado de el.

aqui un para de sus poemas:

Los espejos
Yo que sentí el horror de los espejos
no sólo ante el cristal impenetrable
donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita
el otro azul en su profundo cielo
que a veces raya el ilusorio vuelo
del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosadel ébano
sutil cuya tersura repite como un sueño
la blancurade un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos años de errar bajo la varia luna,
me pregunto qué azar de la fortuna hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado
espejo de caoba que en la bruma
de su rojo crepúsculo disfuma
ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales
ejecutores de un antiguo pacto,
multiplicar el mundo como el acto
generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto
en su vertiginosa telaraña
veces en la tarde los empaña
el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
paredes de la alcoba hay un espejo,
ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda
en esos gabinetes cristalinos
donde, como fantásticos rabinos,
leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
no sintió que era un sueño hasta aquel día
en que un actor mimó su felonía
con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,
que el usual y gastado repertorio
de cada día incluya el ilusorio
orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño
en toda esa inasible arquitectura
que edifica la luz con la tersura
del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman
de sueños y las formas del espejo
para que el hombre sienta que es reflejo
y vanidad. Por eso no alarman.

El sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?.

georgie...



Con el se me terminan las palabras...